Le cible du berger

Le cible du berger

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La lascivité de la carafe vacillait sur la table de résultat massif, projetant des obscurcissements tremblantes sur les murs en pierre de la demeure de Magnus MacAlistair. Le vent rugissait grandement sur votre route, soulevant la bruyère et fouettant les falaises escarpées qui plongeaient dans l’océan noyer. Mais à l’intérieur, c’était un autre silence qui s’installait, plus pesant encore que celui de l'obscurité écossaise. Magnus fixait les runes éparpillées amenées à lui, son regard rivé sur le personnalité méconnu qui s’était marqué parmi elles. Il en connaissait tout tracé, chaque variation. Depuis son plus non-initié âge, il avait admis leur langage, déchiffrant les urgences des dieux via leurs silhouette de l'ancien temps. Pourtant, cette rune, il ne l’avait jamais constatée dans aucun manuscrit, aucune joyau gravée, pas de récit enseigne par les sages du passé. La voyance s’exprimait en planètes. Elle ne criait jamais ses signaux, elle les murmurait à celle qui savaient être en harmonie avec. Il tendit une index hésitante et effleura la rune du fin des clavier. Une étrange sensation s’insinua dans sa peau, notamment si la pierre elle-même contenait une chaleur étrangère. L’air autour de lui sembla se densifier, la illumination de la nénette devint plus bas, et sur un évènement, le temps sembla suspendu. Un battement sourd résonna dans son décidé, identique au roulement lointain d’un tambour de guerre. Les visions s’imposèrent à lui. Il vit une lande balayée par les tempêtes, des silhouettes encapuchonnées sculptant ce même personnalisation sur un monolithe morose. Le ciel s’ouvrait au-dessus d’eux, des éclairs déchiraient l'ombre, et une portée indisctinct émergeait du sol tels que une flou prête à enfoncer le monde. Puis, tout disparut. Magnus se redressa brusquement, haletant, la sueur perlant sur son bord. La voyance venait de lui révéler un fragment d’histoire perdu dans les âges. Quelque chose avait vécu scellé, enfermé dans l’oubli, et cet insigne en était la clé. Il se leva mollement, le regard hanté. Il devait définir ce monolithe. Il devait interpréter motivation cette rune, arrière des siècles de silence, venait de s'exercer à lui. La nuit était encore longue, mais son chemin venait d’être tracé. Le passé l’appelait. Et il savait que la voyance ne l’avait pas sélectionné par hasard.

L’aube se levait à adversité sur les landes écossaises, effleurant les collines d’une lumiere pâle et glaciale. Magnus MacAlistair se tenait à l’orée de son sphère, l'attention perdu poétique l’horizon où la brume s’accrochait aux falaises. Il n’avait pas fermé l’œil de la nuit. La voyance l’avait éveillé, lui donnant un énoncé venu d’un autre périodes, un sens profond anonyme qui portait en lui le poids du passé. Il savait ce qu’il devait impliquer. Il enfila sa cape de laine, saisit un sac en cuir comportant ses moyens et ses auspices, puis se mit en route. Le monolithe qu’il avait perçu dans sa vision devait exister quelque part, enfoui par-dessous la terre ou dissimulé dans un recoin oublié des Highlands. Il devait le trouver, car il portait un mystique que les anciens avaient voulu étouffer aux périodes prochaines. la voie qu’il emprunta serpentait via des landes couvertes de bruyère et de perles blanches moussues. Le vent sifflait entre les paysages, ayant fait avec lui le citation des corbeaux qui tournaient en cercles au-dessus des ruines dispersées. Les vieilles fictions racontaient que ces terres étaient hantées, que des qualités oubliées sommeillaient par-dessous les venues des arbres noueux et dans les carrières secretes des falaises. Magnus ne craignait pas les fictions. Il les connaissait généreusement correctement. Après de nombreuses heures de phase, il atteignit un plateau solitaires où s’élevaient les vestiges d’un traditionnel cercle de perles blanches. Il s’arrêta, le intelligence suspendu. L’endroit était exactement comme dans sa photo : un sol sec, parsemé de gravats, et en son foyer, une dalle noire, colossale, brisée en de multiples morceaux. Il s’agenouilla et posa ses doigts sur le support lisse et froide du monolithe. La pierre portait encore des gravures effacées par le temps, mais il en reconnut certaines. Des auspices qu’il connaissait depuis l’enfance. Protection. Destin. Silence. Et au noyau, à copie observable marqué par les strates de mousse, la rune inconnue. Un frisson lui parcourut l’échine. La voyance lui avait montré cet pixels pour une explication. Il sortit un couteau et gratta délicatement la mousse qui recouvrait les idéogrammes, révélant filet à brin les inscriptions mystérieuses. Les fournisseurs étaient intimes, approfondies, tracées par une coeur qui savait que ces signaux devaient découvrir les âges. Puis il lut. Les runes ne racontaient pas une simple histoire. Elles décrivaient un rappel. Quelque chose avait vécu enfermé ici, un don que les aînés avaient requis relever de la souvenance des voyants. Le cercle de perles d'eau douce n’était pas un endroit gothique. C’était un cicatrice. Et Magnus venait d'inciter son secret.